A eternidade dos Beatles se mantém intocada
Lendo sobre o 45º. aniversário do álbum Let it Be, dos
Beatles, acabei mexendo nas gavetas da memória. Comecei no Jornalismo em 1971.
Tinha 16 anos, sabia que uma nuvem negra estava sobre a nação, mas só nas
redações dos jornais entendi o que significava o peso de uma ditadura e como
todo foca jamais um chefe de reportagem me mandou cobrir calamidades políticas.
Lugar de foca era na redação, telefonando, aprendendo e, no máximo, cobrindo um
princípio de incêndio, um pequeno acidente, o cotidiano.
Chegava em casa, tomava um banho, estudava e depois
ligava um pequeno toca discos Philips por onde desfilavam, basicamente,
Beatles, The Who, The Troggs e Led Zeppelin. Desnecessariamente nessa ordem. Eu
achava que os Beatles tinham acabado em 1970, mas só com o passar do tempo
percebi que, em vez de morrer, a banda ingressou no olimpo. Por sua honestidade
musical, empenho existencial, ganhou a preciosa chave dos portais da eternidade
onde está até hoje e, provavelmente, ficará sempre. Como Stravinsky Debussy,
Mozart, Bach.
Tempos atrás peguei uma série de fotos num site que meu
amigo Luiz Tiribás, também amante os Beatles, me indicou. Uma sessão de fotos
de Ian Mcmillan em Abbey Road que resultou na capa do antológico álbum com o
mesmo nome que, em tese, fechou a tampa do conluio de Lennon, McCartney, Starr
e Harrisson. Na verdade, com a sua morte formal os Beatles estavam apenas
iniciando uma nova jornada, que prevalece e, pelo que percebo, está blindada
contra o tempo.
Como a maioria dos garotos da segunda metade dos anos 60,
com meus 11 anos de idade, tive minhas bandas de Rock. Tocávamos covers de
nossos heróis em quermesses, colégios da periferia para plateias bêbadas e
atônitas porque ninguém conhecia The Troggs, a base de nosso repertório. Não
ousávamos tocar The Who por incompetência musical (éramos amadores) mas
arriscávamos mandar Beatles de vez em quando. A brincadeira acabou quando saiu
“Revolver” (“Tomorrow Never Knows” descabelou tudo) e fomos degolados quando os
quatro gênios lançaram “Sgt Pepper´s”. Não conseguimos tocar “aquilo”.
Vamos voar até 1990. De plantão em frente ao hotel onde
Macca estava hospedado (ele fez o bombástico show no Maracanã) eu esperava de
tudo. Eu não, nós porque havia um bando de jornalistas. E lá pelas tantas um
carro parou, vidros escuros e desceram Linda e Paul. Esperava de tudo, menos
que ele se aproximasse um pouco de nós e, em voz alta, dissesse “essa cidade é
linda”. Deu um até logo e entrou no hotel. Fiquei me beliscando. Eu vi Paul
McCartney a menos de cinco metros de distância? Vi. Vi sim. E fiquei mudo. Se
fosse a Rainha da Inglaterra eu teria enfiado o microfone do gravador na boca
dela e arrancado uma declaração, sabendo que provavelmente seria descredenciado
e preso. Se fosse o presidente da república ou qualquer astro de qualquer
dimensão cultural, eu teria avançado para entrevistar, mas Macca me congelou.
Em segundos todo o meu passado de banda de garagem, mais
namoros furtivos roçando em muros de chapisco ao som dos Beatles, mais a
evolução, mais....mais tudo veio a minha cabeça. Nada fiz, mas eu vi Paul
McCartney.
Anos antes estive a dois metros de George Harrisson, no autódromo do
Rio e Ringo também vi umas duas vezes. Lennon? Jamais. Paul, uma vez. Eterna
vez. Eterna como os Beatles.
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